Письмо

Рука не слушается прозы,
Я напишу для вас в стихах
Про здешний ветер и морозы,
И как стучит в моих висках.

О том, какие здесь сугробы,
И как летит пушистый снег,
Как засыпает небоскребы,
Хоть они выше, чем Казбек.

О том, как я вчера сидела,
Зубря французские слова,
А ветер красил небо белым,
И как болела голова.

О том, как труден был экзамен,
Как тараторил там судья,
А дама с хитрыми глазами
Твердила- невиновна я.

О том, как я звонила мужу,
Смотря с кораблика в окно,
О том, как он приехал в стужу,
Как вместе выбрали вино.

Как мы помчались на машине
Как мы вошли в наш гулкий дом,
Как ветки щелкали в камине,
Когда сидели мы вдвоём

Как дочка мимо пробежала,
Чтобы в онлайне посидеть,
Как пламя легкое дрожало,
На стены бросив свою сеть. .

О том, что вместо сына Виктор
Приходит вечером домой,
И говорит, как будто диктор,
Не с телевизора, а свой.
.
Как он висит на тренажере,
Вступая в общий разговор,
И настроене- в мажоре,
И радость есть, и нету ссор.

О том, как к нам приходить Ика,
И про Тбилиси говорит,
О красных, желтых, черных бликах,
Когда огонь у нас горит.

О том, как я в библиотеке
Искала нужные слова,
О том, как мы, как дровосеки,
Ломали ветви на дрова.

О том, как к нам пришел недавно
Кудрявый друг с копной до плеч,
Такой воспитанный и славный,
Что надо в памяти сберечь

Его изысканные жесты,
Его огромные глаза.
А дочь краснела, как невеста,
Хоть замуж ей еще нельзя.

Ведь ей четырнадцати нету,
А другу лишь пятнадцать лет,
Еще я шлю вам всем приветы,
И жду привет от вас в ответ

Нью-Йорк, конец января 2011

.

.


Theme port sponsored by Duplika Web Hosting.
Home Back To Top